sinking

 

C’est là. C’est là le rendez-vous. Même ici on dit comme ça. C’est là qu’ils lui ont dit de venir, sur l’ancienne L A One. Là où la route s’enfonce. C’est l’impression qu’on en a quand on arrive de la highway. Grand arc gris qui courbe l’horizon, qui tourne, et qui plonge au moment où le goudron s’éclaircit avec sa double bande jaune au milieu. Mais c’est l’eau qui monte, tout le monde le sait. Les Indiens, les Cadiens, each one. C’est ce qu’on lui a dit à Port Fourchon, plus haut, au carrefour qui mène aussi à Grand Isle. Nuances d’acier et d’oil à peine mobiles. L’eau douce qui se sale. On en parle ici. All landscapes are vanishing.Des zones de miroir où se regarde un bleu pâle avec sa toison beige hachurée d’herbes et de buissons. Les éclats des poissons brillent ventre à l’air. Il y avait des cyprès avec lichens qui pendent aux branches ici. Mais c’est une plaine grise et verte avec une longue bande qui lui court dessus, très haut. Les Mack, les Kenworth, les Peterbilt découpent leurs silhouettes sur les trainées sombres étirant les gros moutons d’antan en aplats gris reliant l’océan. Temps d’orage. On lui a dit en français là-haut. Ici les requins rencontrent les alligators, on the same water. Des hélicoptères relient les points d’acier du Golfe. Il ne les pensait pas si proches les offshore. Il a garé sa voiture le long des plateformes en réserve. Elles élèvent des pilotis depuis l’eau, entre lesquels des grues jaunes attendent. Avec chacune un nom. Lacie Bourg, Kathrine Eward, Lucas Bourg, A.J. Bourg. La sueur déjà sur ses bras, au coin des yeux, ses reins. Fils suspendus de loin en loin par des pylônes bancals en bois. Difficile de savoir s’ils ont un jour bordé une route. Tout ce rivage qui s’étiole comme un souvenir de dentelle.  L’eau jaune et brune du bord dépose sur les perles d’asphalte des coquilles d’huitre, des restes de pinces, des bouchons de pêche. Une palette. Un fil orange se perd entre les herbes. Une ombre passe et les crabes bleus se glissent entre les roseaux. Une libellule. Postés sur une glissière qui barre la route, quatre panneaux surmontés d’un losange rouge, à corps rayés d’or et de noir signalent que les humains n’iront pas plus loin. Une grande aigrette soustrait son vol au ciel d’ardoise.

 

Texte prenant place dans le Tiers livre de François Bon, à l’occasion de l’atelier d’été, 6 | juste avant, tout juste

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