Tout ça qui surgit et qui engloutit, tout ça qui prend au ventre, le bas-ventre avec le haut des cuisses, tout ça qui empoigne l’estomac, tout ça qui compresse la glotte, tout ça qui saisit aux chevilles, et cloue chacun au sommet de ses pommettes saillies. Tous ces coups qui ne portent pas, toutes ces voix qui ne sortent pas. Tout ça qu’Orphée lorsque le retour ne vient pas. Oui. Mais aujourd’hui. > Lire la suite
L’histoire dit un serpent. Forme prise par la volonté d’Eurydice de descendre aux enfers. Insidieuse et mordante. Elle entre sous terre à la recherche de la source, de sa source. Plus de place sur terre pour elle : exclusivité d’Orphée. Orphée l’inspiré. Tout air est pour lui, l’air et le ciel et toute la surface de la terre, la lumière et les dieux d’en haut, les arbres, les oiseaux, le gel et la brise, les sources claires et vives, celles qui courent et ceux qui volent, la mer dans ses tempêtes et l’océan dans toute son étendue, le flanc des collines et le sommet des montagnes. Lumière, lumière, lumière. Eurydice. Forces obscures.
le ciel et la terre
et le vent se tait
Voilà le sommeil
qui freine celles qui courent et ceux qui s’envolent
Voilà la nuit
Et le fourgon aux étoiles roule à l’infini
Et l’océan sans ondes s’étend dans son lit
La ville c’est des collectifs neufs
derrière un talus par dessus le mur au West lointain
au bord d’un parc
ceux qui tanguent sur des fils tendus entre des érables jaunes
celle qui jongle sous un érable rouge
celui dont le visage porte le temps du Sacré-Cœur lorsqu’il était encore posé sur la terre
Les intérieures © Uttarayan pour Periph’strip, Urbain, trop urbain, 2014
l’un de fer
l’un de béton
l’un de souvenir
le dernier voiturier
Et des passages secrets les feraient traverser